90ème message.
J'ai parcouru le dernier livre de Philippe Labro hier après-midi, qui m'est apparu sous les yeux alors que j'attendais que le temps passe en parcourant les allées de la FNAC.
"Tomber sept fois, se relever huit". Le genre de titre qui m'accroche. J'ai donc saisi ce livre et lu quelques pages, au hasard. Il y raconte la dépression qu'il a traversé, les symptomes, les psychiatres, psychothérapeutes, médicaments, le regard des gens, et sa "sortie", son retour à la vie.
Il y énumère également ses sept chutes.
Sept chutes...
Vous pouvez énumerer sept de vos chutes?
Les mots qu'il emploie pour parler de sa dépression résonnent. L'incapacité à en dater l'origine, sa lente progression, le manque d'appétit, d'envie...
Rien ne m'excite. C'est triste. Je suis spectateur de ma léthargie.
Moi qui aime tant la musique, le graffiti, les gens, rire, manger, apprendre, découvrir, courir, je ne fais plus rien.
Rien. La réponse aux "Quoi de neuf?" des gens. Rien. Rien. Rien. Je devrais peut-être inventer des trucs, je n'en ai même pas les capacités en ce moment. J'écoute les gens et je n'ai rien à dire.
J'ai envie de dormir six mois et de me réveiller.
Et de m'émerveiller à nouveau, de rire de bon coeur.
Je ne suis pas ce que je devrais être.
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